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había pensado un libro que se quedó en notas sueltas.



notas sueltas
que te cuenten
(que me cuentan)

como las notas de las agendas que guardo
que resumen en dos palabras
sensaciones complicadas.

notas en clave que solo yo entenderé
si algún decido reescribir
la historia de lo nuestro

y mis recuerdos me traicionan
o prefiero no verlos
(flujos secretos de la materia viva)

y aunque no creo que jamás consiga
detener en palabras lo que fue y lo que tenemos
(pues tendría que aprender a deletrear silencios)

un drama sin Edipos,
(sin Rastignacs, sin Fedras)
un drama que no es drama, sino alegría hasta en la pena.

quizás porqué no sé en realidad
que pasó, que no pasó
y que soñamos cada uno de los dos.

no sé si te inventé
si me buscaste
o si te toqué antes de verte.

sólo sé que nunca reuniré
todas las palabras necesarias para explicarte
como me devolviste la magia.